Ещё не вспыхнул первый край зари,
ещё роса лежит на стеблях сонно.
И только лес, дыханье затая,
внимает шагу каждого безмолвно.
Ни слова вслух. Лишь жест, короткий взгляд,
да хруст земли под железной пяткой.
Здесь каждый звук становится стократ
громче, чем гром над высохшей посадкой.
Туман ползёт, цепляясь за кусты,
стирая очертания и лица.
И кажется - до первой высоты
ещё чуть-чуть… ещё не может сбыться.
Но где-то там, за бледной полосой,
рассвет уже натягивает струны.
И солнце поднимается косой
над чёрной, неостывшею лагуной.
Оно не знает, кто сегодня ждёт,
кто возвращенья просит у дороги.
Оно восходит так же каждый год,
не различая мира и тревоги.
Идёт разведка молча сквозь рассвет,
где каждый вдох становится решеньем.
Здесь тишина имеет серый цвет -
и пахнет мокрой глиной и терпеньем.
И новый день рождается опять -
не празднично, не громко, не впервые.
Лишь кто-то тихо скажет: «Не отстать...»
И растворится в утреннем тумане.