Ты шла по краю - по живому,
Смеясь, как будто я не в счёт.
Ты называла это страсть,
А это был прямой расчёт.

Твой поцелуй - не соль, а жало,
Он разъедал меня внутри.
Ты не любила - ты сжигала,
Считая пепел: раз, два, три.

Ты грела руки о остатки,
Того, что я в себе хранил.
И с точностью холодной, краткой
Меня делила в пыль и прах

Во мне не свет - во мне изнеможение,
Глухая, чёрная волна.
Ты - не любовь. Ты - искажение,
Ошибка, на пике своих крас.

Не жди: я не загнусь от боли,
Не стану выть в пустой упрек.
Я научился жить без воли -
И стал опасен, как ожог.

На том балконе, где ты гнила,
Где врал твой голос и твой взгляд,
Сожгу я всё, что между было, мгла,
И не возьму я слов своих назад

И этот дым войдёт под кожу,
И станет воздухом твоим.
Ты вдруг поймёшь - уже не сможешь
Не жить с тем ядом, что дарил.

В груди не сердце - крематорий,
Где каждый пульс - как приговор.
Я в этой мёртвой территории
Собрал из пепла твой узор.

Не бойся - я не крикну «месть».
Я тише. Хуже. Я дойду.
Я просто стану тем, что есть -
И этим медленно убью.