В том дворе, где поёт песни дождик
И ночами кошачий концерт,
По весне одинокий художник
Открывает потёртый мольберт.

Люди в сумках несут "ножки Буша"
И не видят, как чудно цветёт
Белоокое дерево груша,
Ведь немного, и это пройдёт.

И художник ведёт плавно кистью,
Миг цветенья, умение его
Отразит, не воспользовавшись лестью,
Только дерево и ничего.

Не увидеть нам кисти творенье
Ни на выставках, ни на стене.
Он отшельник в своём заточенье,
Не известен ни людям, ни мне.

Где-то в тесной московской квартире
Будет долго картина лежать,
И ни кто не подумает в мире
После смерти её выставлять.

Но цвести будет старая груша
В том обычном московском дворе,
Где мяукает кошка Серуша,
Зазывая кота на заре.