Так уходят поэты — тихо, не спеша,
В задрипанных хрущёвках, в руке перо.
Сидя у окна, ожидает он признания,
Восторг, овации вокруг...
Но стоп! Реальность такова:
Что ты не нужен.
Ну давай, беги,
В слезах скажи, что ты — то самое имя,
Которое потомки на гранитном камне выбьют наивно.
Сожри себя любовью — той гадиной, поскудой,
Кости переломаной натурой,
Обезглавь небо голубое,
Из брюшины кровь разлей ты по кувшинам,
Грязным языком обзови её наивно.



Но нет, не стоит,
И пора бы мне извиниться:
Вы — любовь моей жизни,
Так напела мне птица.



Пьяный, грязный, сползаю я с кровати.
Ну где же вы? Где?
Вы — моё счастье.