Он умер рано, ровно в пять,
К заутрене колокола готовили свой бой.
Подумал он: «Чего тянуть?» —
И пошагал домой.

Он шел по утренней росе,
Не ежась и не путая следы,
Уже без карт и в полный рост —
У фронта полосы.

И каждый шаг был всё длинней,
И он почти уже летел
К той, с кем не накопил ночей
И жизнь прожить хотел.

И не донарожал детей,
И шепотом не разбудил
В кроватке теплых малышей,
Их в сад не проводил.

Всё легче, выше стал полет,
И вот уж край родных полей,
И мамина рука зовет —
Клин белых журавлей!

Он умер рано, ровно в пять.
К заутрене колокола звонят..!