Как хочется не быть, не лицезреть,
А хочется упасть и не разбиться,
Под небом сизой далью мреть,
Полынью горькой в поле распуститься.

Кто я такой на этом белом свете,
И отчего так грустно на душе,
И будто волосы мне трепет ветер,
Взъерошив мысли словно до ушей.

Ушедших дней былое созидание,
Прошедший путь от счастья до вины,
Я промолчу как будто на прощание,
Томимый ожиданием весны.

И снова в путь, в бескрайнюю дорогу,
Спешить туда, где вовсе и не ждут,
И я прошу прощения у Бога,
Что жизнь свою, мне больше не вернуть.