Сидел я в парке на скамейке,
Писал в тетрадке новый стих.
И вдруг увидел на аллейке
Танцует, показалось, псих...

Смотрел я на него и думал:
Ведь он свободнее других.
Пускай совсем не идеал
Он был живее всех живых.

Наверно пьян был иль обкурен,
Значения, по правде нет.
Своею жизнью был доволен
Своего рода он поэт...

Ко мне мальчишка тут подходит
Тертадь увидел, рядом сел.
И на стихи он молча смотрит,
Потом немного осмелел.

- А как писать стихи, не сложно?-
Меня мальчишка тот спросил.
Не зная как ответить можно,
Ему в ответ проговорил:

- Писать не сложно, сложно видеть,
Про чувства сложно рассказать.
Про то, как можно ненавидеть,
Любить, мечтать и горевать.

В стихах мы пишем про разлуку,
Про дом, про лес и про судьбу.
Про одиночество и скуку,
И к Господу свою мольбу.

Важна здесь Муза, настроение,
Желание начать писать.
Когда приходит Вдохновение
Его не трудно потерять... -

Я замолчал, мальчишка тоже,
Танцор с аллеи той пропал.
Стихи писать я тут продолжил,
Мальчишка молча изучал...

Так просидели до заката
И разошлись мы по домам.
Я знаю - рифма не богата,
Но что получиться создам...