Эта история стара, как серые дома вокруг,
Передавалась из уст в уста, заляпана сотней рук,
Там, где в суете мечты в душе сеют миражи
Миф рождается во лжи, в них верить не спеши.
Маленький мальчик жил в бедном районе города,
Холода порой мешали сну, порой не спал от голода.
Жил в бедной семье, отец, увы, не мог их содержать,
Когда их бросила мать папа начал тихо умирать.
Мальчик молился всем богам, но душа отца улетела к небесам.
Он бился головой о стену, своих слез сдержать не смея,
Пока однажды ночью к нему не прилетела фея.
Жизнь поменялась в корни, а он и не знал даже,
Что где-то есть на свете места с прекрасными башнями.
Что можно улететь, и в этот ужас не вернуться,
Что можно отказаться взрослеть, и не быть безумцем...
И вот однажды ночью, рутине дней назло,
Он полетел за мечтой, в открытое окно,
В полете как каприз, мертвая петля на бис...
Полет на небеса, через падение вниз...
Это был крах мечтам, но он не понимал сам,
Этот мираж довольно близко подпустил к небесам.
И наш герой потерян, лежит среди холодных плит,
Прикован к койке, пожизненно, был почти убит.
Галлюцинации ему не давали покоя,
Остров, бои с пиратами, в бреду он был героем.
В мечтах он был всесилен, рвался в бой, с пеной у рта,
А молодая медсестра, смотрела на него и ждала.
Она одна понимала бедного безумца,
Говорила с ним понемногу, просила к жизни вернуться.
Он звал её с собой, в страну желаний и победителей.
Она, печально улыбаясь, колола успокоительное.
Шли годы. Она мечтала спасти паренька,
Не замечая, как он все больше напоминал старика.
И эта жизни река поменяла привычное русло,
Она полетела за ним... Как бы это не было грустно...