Ты искал её у судьбы проигранной – 
крепко сжатой лезвием в кулаке. 
Ты не мог вернуть своё право выбора, 
и себя не помнил в своей тоске. 
Выходило время тягучей камедью 
из души, истерзанной и нагой. 
Ты не знал, как быть тебе с этой памятью, 
что сползала пропастью под ногой. 
Ты так ясно чувствовал – всё потеряно, 
и сквозная в сердце цвела дыра. 
И корабль твой почивал у берега, 
а по сути – медленно умирал. 
Разъедало море борта смолёные, 
он темнел, заброшенный и пустой, 
ему рёбра грызла вода солёная, 
только ты беззвучно кричал о той, 
у которой море – рукам послушное, 
и так нежно волны к ладоням льнут. 
А глаза пронзительно смотрят в душу, и 
можно сразу молча идти ко дну. 
У неё такие движенья лёгкие, 
что стихают ветры у ног её. 
И не знать, чем дышит она, далёкая – 
это как носить в себе остриё. 
Ты когда-то бредил морскими далями, 
проверял на прочность свой дерзкий дух. 
А теперь всё время и жизнь отдал бы ей, 
но один остался в своём аду. 
Ты ходил отважно, сражался с бурями, 
побеждал стихию – упрям и твёрд. 
То ласкали волны тебя, то хмурились. 
Но однажды днём ты вернулся в порт. 
И она должна была ждать на пристани, 
потому что прежде – всегда ждала…

…Пустота входила – упругим выстрелом 
в твоё сердце – острая, как игла. 
По дорогам шёл ты – по венам вспоротым, 
посылая к дьяволу все моря. 
А она исчезла совсем из города…

С малолетней дочерью, говорят…

23.01.2020