"Мир проживёт и без тебя!" -
Сказал себе когда-то я,
Читая ваши письма.
Всё - в топку вместе с мыслями!
Но нет и дыма без огня.
Никто не смог понять меня,
Но я продолжил до конца!
Надеюсь, это всё - не зря..
Спросите вы: "Как у меня дела?"
Побуду старомоден и отвечу я:
"Вашими молитвами.
Любуюсь природой,
Красная икра и "Пти Шабли"..
Cплошная скука каждый вечер.
Хотелось бы в Прованс,
Но об этом при встрече.
А как у вас?"
За сим последовал ответ:
"Я всё ещё пишу.. Конечно же, страдаю,
Не пью вино, лишь только чай..
Но это мой удел. Ведь я - поэт.
Я жалобы не принимаю.
Я всё осознаю..За каждым я листочком замечаю:
Подхваченный дождями и ветрами,
Невзначай,
Он, вдруг, слетает вниз..
Он падает, как будто слёзы,
Пачкая карниз..
А ночь, как прежде, настаёт..
"Всё ждёшь?"- спрошу себя я..
Ну сколько уже можно?
Ах, лучше б я писала прозу..
Иль слов бы двух связать я не могла,
Чем наблюдать завянувшие розы,
Да и теперь...Припомню их едва!
Едва ли б я могла писать сонет,
Иль ода мной написана б была,
Тем хвастать не могу пока...
За сим откланяюсь. Прощайте на века!"