Поэт без музы - не поэт,
И сердцу не прикажешь.
Кто в этой шкуре много лет,
Того без музы мажет.

Когда не пишется рукой,
Не создаётся мыслью,
Он ставит воск за упокой,
С надеждой шлёт: I miss you!

Потерян вкус, ушёл восторг,
Без музы ждёт «game over».
Он на словах был Лев Толстой,
Но влип в смертельный номер.

Не помогает кипа книг,
Ни алкоголь, ни пачка.
Он смысл вроде бы постиг,
Но смылась вдруг удача.

И мысли, словно воробьи,
Клюют ростки фантазий...
Без музы, как и без любви,
Мир просто несуразен.

Поймёт поэта лишь поэт,
Прочувствовавший вдоволь,
Что значит не найти ответ
В толпе формулировок.

Поэты - хрупкие творцы,
Ведь муза - балаболка.
Кричит: «Вернусь! Только отсыпь…»
Отсыплешь... Ждёшь... Без толка…

Она свободна и вольна
Прийти, когда не звали.
Но если муза влюблена,
То писарь - гениален!