Съедает совесть. Он не псих,
но хочет рассказать
Про ту одну, двоих, троих...
Их всех не сосчитать.
Зависим ли от красоты,
или от вкуса тел,
но он без них бы был пустым...
и с ними не хотел.
Познав природу чувств и стыд
за прошлые грехи,
не разводил давно «мосты»
и не писал стихи.

Морока пудрила мозги,
желания забрав,
и регулярный свист тоски
будил порочный нрав.
Тяжёлый крест - суровый код
фантазию будил,
забытый бытом вездеход
уж год стоит в пыли.
Не ровен час сорвётся мысль,
предстанет во плоти,
и у виска семейной жизни -
траурный мотив.

Любая проба сил пера
прервёт его полёт,
в крутом пике до тверди дна
обрушится пилот.
И в тот момент в воронке чувств
забьёт небесный ключ.
Фонтан свободного «хочу»
напомнит, как везуч.
Польются рифмы и стихи
в бездомный океан.
Поэт - один в стране глухих -
вновь приплывёт в капкан.

Ища утех среди всех тех,
с кем лично не знаком,
находишь грех, и новый смех
над старым дураком.
Пусть мысли свои гнёзда вьют,
с ума пусть сходит мир...
Он или я, сказав «люблю»,
закончил поиск дыр...
Года испытывают стыд,
меняют вкус у чувств.
Бессовестный? - Будь холостым!
Я больше не хочу!