В параллельной вселенной ты вдруг оптимист,
С адекватной самооценкой.
Не работаешь в офисе, не карьерист,
Ты не воешь, не лезешь на стенку.

И пускай были в детстве насмешки ребят,
Было мамино "не фантазируй!",
В этом мире ты любишь и знаешь себя,
И нашел, что ты можешь дать миру.

Создаёшь, то, что можешь и хочешь создать,
Не боишься остаться голодным.
Развиваешься, в том, что ты знаешь на пять,
Скурпулезный и очень спокойный.

Ты упорно трудился, и знала душа,
Что ты делаешь правильный выбор.
И ни скептик, ни критик не смог помешать,
За попытки им тоже - спасибо.

Твои книжки читают и стоя в метро,
Даже в давке, когда не удобно,
И в автобусе, портя глаза, без очков,
Пропуская свои остановки.

Эти главы твои пробирают до слез,
А герои становятся культом.
Люди выбрали лучшую из целлюлоз,
Чтобы дольше сберечь твои буквы.

В параллельной вселенной тебе хорошо.
Но вот в этой ты строишь карьеру.
Ты себя потерял, а начальник нашел,
И теперь ни надежды, ни веры.

Ты воюешь с клиентами, делаешь план,
По двенадцать часов всю неделю,
Ощущая внутри, что всё сущее-хлам,
Симулируя преданность делу.

Мир почти не почувствовал разницы, но
Всё же книг твоих здесь не хватает.
Нет их экранизаций, а значит кино
Потеряло хороший сценарий.

В тебе умер писатель, крутой сценарист,
Обладатель харизмы вселенской.
Очень жаль, здесь ты так себе экономист,
С нижеплинтусной самооценкой.