Тела лишь оболочки и повреждены,
отбрасывают несуразно тени,
листвой деревья во дворе поражены
тому, как взгляды их в тени похолодели.
Там за окном безжалостна метель
сквозь переулков тупиковых бездорожье,
я телом ночью закрываю колыбель,
не за себя, за то, что завтра мне тревожней.
Мой взгляд за восемь окон только вдаль
к больному небу. Ангел там за тучей
перекроил по своему старый календарь,
и что теперь готовит день грядущий.
Мне раньше было страшно за меня,
опять плыву без берегов и без причала,
вдали от всех дорог, без солнца, без огня,
конец моих дорог, твоих дорог начало.
И каждый вечер за чернильной ватой туч
тебя, возможно, он окликнет
мой от свечи горящей нежный луч,
который в темноте в тебя проникнет.
Что ж если впереди только темно,
а нить, связавшая двоих, незрима,
и не понятно, как удерживает, но
её тепло неповторимо.