В бегущем вагоне метро стою среди сотен людей.
Меня не узнает никто, ведь я не из их новостей.
Шатаясь под поезда ритм, смотрю на различие лиц.
Я будто помножен на три, и нет у фантазий границ.
Я вижу, что я в стороне, замучен дешёвым трудом,
И, страх сохраняя в уме, мечтаю купить себе дом.
Я вижу ребёнком себя: с ногами на место залез.
Я круче соседних ребят, которым не выпало мест.
Я вижу себя стариком, прожившим немало эпох,
И в горле собравшийся ком прерывистым делает вдох.
Я - каждый из этих людей,
кто мчит под землёй по делам,
Герой лишь своих новостей,
заложник своих подпрограмм.
Оттенками серых тонов заполнен спешащий вагон,
Десятки различных томов, научно-культурный загон.
Все что-то читаю в пути, заполнить пытаются мозг…
А я же стараюсь найти, в словах рифмометаморфоз.
Хочу чтобы понятым был, чтоб люди, читая меня,
Не тратили множество сил, за сложность межстрочий виня.
Возможно, я - просто поэт, один из потерянных душ,
Стихами рифмуя сюжет, рискую сорвать дивный куш,
Но если представить на миг,
что я слишком быстро созрел,
И просто ещё не постиг,
того что стихами воспел.
И годы меняя на жизнь, катаясь в вагоне метро,
Бессмысленно падаю вниз, бесцельно, но точно в ведро.
То значит, стремительный писк и бой от железных колёс,
Как долгоиграющий микс от истинных мыслей унёс.
И я, как и многие здесь, как важное всем большинство,
Не чувствую собственный вес, не верю в своё естество.
Рачительно тратя себя и время на этой земле,
Я пью исключительно яд, дышу так, что бронхи в смоле.
Мне сложно законы принять и к цели, сложив парашют.
Мне лень просто что-то менять, а годы-вагоны несут.