Запах книжной пыли и мяты.
Ложка бьется об кружку, звеня.
На исходе субботнего дня
В этой комнате, полной прохлады,
Ты садишься напротив меня,

И полоска закатного солнца
У виска золотит завиток,
И неспешно плывут в потолок
Сигарет наших дымные кольца,
И молчаньем сменив диалог,

Я все думаю, что, неизбежно,
Среди тысячи тысяч мужчин,
Только я и способен один
Сохранить твою хрупкую нежность
Вплоть до самых глубоких морщин.

Словом можно испортить мгновенье,
Если слово то слишком туманно.
И, садясь за фортепиано,
Я дарю этим мыслям спасенье
Каждой нотой без страха, что рано

Или поздно то криком, то плачем,
Полушепотом, смехом, мольбой
Говорить... говорить мне с тобой
Или, будто взаправду, дурачить
Не пристанной своей немотой.

Это чувства мои, это сердце -
Моя музыка; как ни крути
Словно птице, ей тесно в груди,
И, открыв для нее клетки дверцу,
Я шепчу: "Улетай же! Лети!

Будь свободна!" И музыка льется
Из-под пальцев, как горный ручей:
В ней вся тьма пережИтых ночей.
Без тебя и сияние солнца
Наших встреч. Вот уже горячей

Каждый звук, будто лавы поток
Мной не сказанных некогда слов.
А ты, молча, глядишь в потолок,
Чтобы слез я заметить не смог
Твоих. Знаешь, средь сумрака снов

Среди бурь в твоем сердце и града,
Где б я ни был, ни шел бы куда,
Каждой мыслью останусь я рядом,
Каждой нотой, как будто бы взглядом,
Обнимать тебя буду всегда.

А пока вечер близиться к ночи,
И не сыгран финальный аккорд,
Снова ставя в конце многоточье.
Милый друг, я люблю тебя... очень...
Но сказать тебе это - нет нот.

29.07.2015г.