В голове крутится день,
Последний момент.
Когда чернила все ещё есть
Но порвался пергамент.

Лист на котором
Исписаны дни наперед.
Все и так было известно
И радость, и беды.

Лишь одно не дало покоя:
Как реалист, никто не даст
Мне лист новый,
Но как фантазер, я б воскрес.

Хотя...
Даже б не умирал,
Ведь с тобой листы
бечконечные...
На них бы стихи я писал.

Но вы говорили магии нет,
Так вот и гордись, мама,
Твой сын реалист
Улетевший, как свист...