Осень, женщина конечно странная,
Подыхать уже пора - она куражится.
То кружит вокруг листвою пьяною
То под ноги грязной лужею уляжется.
И шипит дождём про жизнь разбитую,
И морочит сердобольный люд туманом.
Дарят мелочь добрые пииты ей,
Доставая из дырявого кармана.
Им самим бы кто подал на жизнь нелёгкую
После лета бесшабашного, затратного.
Но шипит она. Поэта сердце ёкает
И в ночи рождает вирши складные.
Что в нас пробуждает состояние
Этой нищей пьяни, сопричастности?
Может прожитые расстояния,
Или пережитые опасности.
Или осознание невечности
На земле, руки бумагу портящей.
Или нежелание конечности,
Пока жив и есть писать о чём ещё.
Что гадать, разлив тоску по лужам,
По стаканам чай, или вино,
Думаем, что с осенью подружимся.
Только ей, пьянчужке, всё равно.