На ветвях листва понура.
Ветер северный колюч.
Скоро грянет партитура
Молодых свинцовых туч.

И дожди зачнут хоралы
Бесконечные свои.
Станут ели, как кораллы,
В иглах вымокшей хвои.

Всё уснёт за пеленою
С неба брызнувшей воды.
Жизнь представится иною –
Как предвестие беды.

И, подёрнутый покоем –
Бледным, мертвенным, седым, –
Из пустых садов изгоем
В небеса взовьётся дым.

Дрёмы сладостное бремя,
С каждым часом нарастай!
Это – осень. Это – время
Перелётных птичьих стай.

Их зовёт чужое море
В путь-дорогу под дождём.
Пусть они летят без горя! –
Мы их дома подождём.