( Что имеем - не храним... Потерявши - плачем...)

Она Художника собой очаровала -
Страстей таких не ведал раньше Он,
Хотя и женщин повидал немало...
Он потерял покой с тех пор, и сон...

Писал Её портреты очень часто,
Она позировать согласная была...
Лишь, рядом с Ней испытывал Он Счастье -
Была Ему роднее, чем жена...

Сама ж к Художнику своих Чувств не скрывала -
Их вовсе не было... был Ею не любим...
Она открыто и задорно флиртовала,
Держа дистанцию приятельскую с Ним...

Он Ей в Любви открыто признавался -
Дарил портреты, полные Страстей...
В ответ Художник только оставался
Простым Художником, но не Мужчиной Ей...

Она любила роскошь и богатство -
Не мог Художник Ей всё это дать...
Он Чист Душой, без подлости, коварства...
Но за Любовь не мог вознаграждать...

И вот, однажды вечером обычно,
Художник снова Ей писал портрет...
Портрет был выполнен красиво и прилично -
Таких портретов, честно - больше нет...

Он не сказал Ей, что писал Он кровью -
В мазки Художник вкладывал себя...
Писал портрет с Особой Он Любовью -
Но ничего не видела Она...

Портрет вручив Ей, тихо удалился,
Оставив Ей портрет и свой мольберт...
Он за Неё неистово молился,
Потом... покинул этот бренный свет...

Когда дурная весть распространилась -
Она лежала в ванне, среди роз...
И Чувства запоздало пробудились,
В Её душе и сердце, в виде слёз...

Она рыдала, глядя на творения,
И боль души терзала и рвала...
Жить больше не хватало вдохновения...
Она без слов, всё сразу поняла...

P. S.
... Могила всегда свежими цветами
Усыпана, как клумбою, была...
И женщина, с печальным глазами,
Всегда стояла с грустью... и одна...

Шепча чуть слышно фразу, в чёрном платье
Она стояла, полная тоски,
Как изваяние, с высокой гордой статью,
Под очень тихое: ,,Прошу Тебя... Прости... "