Вспорхнули в небо восемь.
Внизу остались две...
Поэт уходит в осень
По золотой листве.

И эти две вороны
Глядят ему вослед:
Мол, нет на нём короны.
И даже шапки нет...

Поэт уходит в осень –
Туда, где мор и глад...
А с неба эти восемь
Вослед ему глядят.

Судьба его допета.
И невозможна впредь...
Таков удел поэта.
И нечего скорбеть.