Дорога всегда холодна,
повороты её длинней
окружности той, что тесна
в головах влюблённых людей.
На ощупь память во мне,
мой иммунитет привит
к воспоминаньям во сне,
или только я делаю вид.
Я превращаюсь в месть,
правда себе самому.
Хотя мог бы в обычную лесть,
если б только было кому.
В каждый новый раз среди них
нет ни правды, ни чувств, ни добра.
Шёпот во мгле притих,
так его напугала, вдруг, мгла.
На стене одинокий мотыль
тишину превращает в стук,
после нас остаётся пыль,
как продукт безвозвратных разлук.