Я не умею зарабатывать,
мне больше нравятся стихи,
И пусть иду тропой горбатого,
весь мир не может быть глухим.

Рискуя сгинуть раньше времени
из-за кипения души,
Я не устал ходить беременным
среди космической глуши.

Рождая рифмы в стихострочиях,
привёл баланс счетов к нулю...
Меня спасают многоточия
и все, кого как жизнь люблю.

Моя игра на нервах общества
для зомби точно не важна.
Я не могу уже без творчества,
и карма выручить должна.

Пусть не сейчас, но обязательно
мой шёпот превратится в крик,
И будет вся жизнь показательна,
и популярным станет ник.

А до тех пор недели, месяцы...
стихи - мой горб, - уже привык.
Пускай все прутся вверх по лестнице,
но разве подвиг их велик?