Все листья, истертые в прах непогодой
Летели беспечно с поникшей березы,
Не знали предела, не знали природы,
Не чувствуя землю, не чувствуя осень.

Они б красовались и дальше на ветках,
Они бы росли, зеленея, всю зиму.
О смерти, живучие, думали редко.
Они ни за что бы не приняли схиму.

Порыв беспощадно накинулся, бурный,
До ржи постаревшие листья он скинул,
С последней красою простился, бравурный.
Один лишь поэт помянул ее имя.