Кленовый лист, резной, роскошный,
В прожилках меди, золотой,
Как беззащитная ладошка,
Лежит на мокрой мостовой…

Холодным ветром сорван с ветки,
Его друзья ещё висят…
Их завтра ждёт судьба всё та же –
Ветрам осенним нет преград!

Природа жалости не знает:
-Твой срок окончен! - говорит,
И бывшую красу срывает,
Быстрей избавиться спешит…

Спешит убрать с ветвей преграду
Для хлопьев снега, что придут,
Ковром пушистым всё покроют,
И лист кленовый заметут…

Осиротевший, и ненужный,
На потемневшей мостовой
Лежит распахнутой ладошкой,
Протянутой с немой мольбой…
= = =