Я выросла. Твой маленький цветок.
Окрепли корни, листья - как ладони.
Меня питает чернозёма сок,
А я свой аромат даю природе.
Вот позади страшнейшая зима,
Так было холодно, как будто - Заполярье.
Мне показалось, что я не жива,
Ведь всё мертвó - и даже Дух за гранью.
Я и не знала, что весенний ток
Сумеет тундру пробудить так скоро.
Я не заметила, как каждый лепесток
Очнулся, заалел среди просторов.
Я и не верила, что может быть отец
У сироты, живой и настоящий.
Быть дочерью отца - не мой венец -
Как много зим не ведала иначе!
А ты всё это время жил и знал,
Что для молитвы ни единой нет преграды,
Ты сильный дух свой верою стяжал,
Ты согревал, не требуя награды.
Другой отец, судьбою данный мне,
Цветок втоптал почти до основанья.
И вот, спустя треть жизни в зимней мгле,
Закончилась игра на выживанье.
Ты молишься о дочери своей,
Пусть не родной, но дочери духовной.
И нá сердце становится теплей,
Душа теперь - домашняя часовня.
Ты далеко, и расстоянья не важны,
Ни высота, ни глубина, ни толща.
Важны мгновенья согревающей весны
И мысль: есть в мире нашем то, что больше
И бесконечных зим, и мерзлоты,
Воронки боли, страха и ранений.
Бывают в жизни разные отцы,
Ты - настоящий отче, без сомнений.
14 декабря 2020.