Край поляны иль леса опушка,
День унылый в конце октября,
Костровище... опилки и стружка,
Темный мох у засохшего пня...

А поодаль - березка, хромая...
Три отметины от топора!
Может, шрамы мужчин украшают,
А у дерева сбита кора,
И обломаны ветви по кругу,
Раны, сколы от лезвий ножей.
Кто-то меткость показывал другу?
Улыбался, небось, до ушей?

Подойду... Прошепчу: "Ты прости нас...",
Прикоснувшись ладонью к стволу.
Еле слышно, тихонько, незримо
Береста зашуршит на ветру...