Я лишь поэт. Я лишний в этом мире.
Таким, как я, не место на Земле.
Какой резон всю жизнь бренчать на лире,
Строча куплеты о добре и зле?!

Какая цель весь век играть словами,
Завися от любых капризов муз?..
Поэты, вы ничтожны, если с вами
Не заключить и не расторгнуть уз!

Да вы же подкаблучники простые!
Заложники своих крылатых баб!
Следы бы ваши в вечности простыли, –
Ан, человек до сладких звуков слаб...

И вот вы источаете невольно
Такие звуки, от которых нам –
То сладостно, то весело, то больно,
То – как в раю, но с горем пополам...

За это мы вас поим, реже – кормим.
За это мы вас любим и казним...
Но, если всех вас выдрать вместе с корнем,
То, видно, мы засохнем вместе с ним.