мне не нравились ружья, но ты так любила стрелять:
я под них каждый раз вставал добровольно.
когда надоело, я громко кричал: «довольно»,
но гильзы стремились попасть.
я бежал от тебя, прорываясь сквозь ветви деревьев.
как бездомный щенок, скребся в двери во все подряд,
лишь бы кто-то пустил. так не хочется умирать.
но и смысл жить притворяющимся подшефе?
ты - мой мрак, моя дева смерти, морана.
от тебя бежать равносильно бить по лицу кнутом:
я не знаю, больнее - держать этот кнут или лицо,
как под пули, подставлять под удары.
мне не нравились шпаги, но ты так безжалостно их вонзала:
то под сердцем, то в шею, то вдоль кожи и,
искривляясь своими познаниями в анатомии,
в мою душу свои копья метала.
истязаясь от боли внутри, я наружно не двину бровью,
не скривлю губы. улыбаясь, не подам и вида,
что я, как собака, что бьющую руку лижет,
продолжаю тебя называть любовью.
что кнуты мне твои, что мне лезвия?
я внутри уже сгнил давно, милая, если хочешь бить, то убей меня.
я бы все равно выстоял.
и я выстою.