Мне страшно умирать. Я умираю.
Мне кажется, что жизнь собой пронзя,
я долго и мучительно играю,
играю с тем, что обыграть нельзя.

Да, я жду смерти. Жду её дыханья,
её прикосновений, ласк, огня,
торжественного тела содроганья,
когда её огонь найдёт меня.

И, погружаясь в свой последний вечер
в поток всё поглощающей тиши,
я больше ничего не покалечу.
Ни тела, ни травники, не души.