Ни друзей, ни любимой, ни Бога –
Только Родина в мутном окне
Да кривая – в ухабах – дорога,
Что навек предназначена мне.

Я с рождения был обречённым
Со слепцами скитаться во мгле,
Притворяясь то белым, то чёрным
На изменчивой этой земле.

Были дни: от похмелья к запою
Я петлял по знакомой тропе,
Но всегда оставался собою,
Даже если терялся в толпе.

Мне не выпало лишней отваги
И на чёрные дни – ни гроша...
На линованной белой бумаге
Запеклась и осталась душа.