Ветшают сумрачно полотна,
С фасадов сыплется гранит,
И только – пригнанные плотно –
Слова Земля для нас хранит.

Ведутся споры о Гомере.
И врут, что выдуман Шекспир.
Лишь в их стихах, по крайней мере,
Во все века уверен мир.

При свете пасмурной лучины
Я почерк свой не узнаю,
Но, без какой бы то причины,
Кропаю летопись мою,

Надеясь в тайне, что и это
Сказанье наших смутных лет,
Родившись под пером поэта,
Оставит в вечности свой след.

Когда поблёкнут мониторы,
Эпох грядущих существа,
Из виртуального простора,
Найдут среди руин слова.

И в них прочтут, что всё не ново
В мирах, кочующих во мгле.
И что бессмертно только слово –
Одно лишь Слово на Земле.