Так тяжело порой бывает,
Подняться в гору с рюкзаком.
Где жизнь тебе предоставляет
Свою мечту открыть ключом.

И дверь на краешке вершины
В отраженье наших глаз,
Видна как точка в целом мире.
Кто покорит её из нас?

Один, посмотрит с восхищеньем,
Надеждой наполняя грудь.
Начнёт своё он восхожденье,
Держа в руке заветный ключ.

А в рюкзаке его заботы,
Его дела, семья, друзья,
Болезни, трудности и годы,
Впустую тративших зазря.

И мир внизу не замечая,
С трудом ступая каждый шаг...
Он в голове уж на вершине.
Он мысленно поставит флаг!

Другой, комфортно у подножья,
Сидит на шёлковой траве.
"Подняться человек не сможет!"
Который год твердит себе.

"Там встречный ветер, камни, сырость.
И будто острый нож - дожди.
Там можно просто оступиться,
И потерять свои следы".

И часто плача вечерами,
Он просит Бога дверь открыть.
В мольбах сильнее ключ сжимая,
Надеясь что - то изменить.

Но наша жизнь - борьба на ринге.
В Китае Дао нам гласит:
Все люди словно половинки.
Ян - в гору лезет. Инь- сидит.