Пусть будут эти выходные.
И этот сад,
И эти камни вековые,
И водопад.

Сонеты, музыка и ви́на,
И тишина...
Хрусталь разбитого графина
И книг тома.

Пусть отболит, наговорится
Душа вовек.
Я здесь и я в руках провидца,
Я - человек.

Когда-нибудь и это время
Развеет дым,
Придет восторженное племя
Быть молодым.

Придет плести себе моменты
Как кружева,
Соединяя в континенты
И острова.

И среди них я буду камень
Тот вековой,
Где я пока под звоном капель
Лежу нагой.

Меня за плечи обнимая,
Ревнует сад.
И листья в чашу выжимают
Мне виноград...

И мысль натянута, как струны,
Как тетива:
Что мы пока безбожно юны,
Что я - жива.

Пускай не сберегу сонетов -
Отдам врагу.
Пусть искривится рот поэта -
что я могу?

Лежать на этом теплом камне,
И отдохнуть.
А после с шумом водопада
Остыть, уснуть.