***
Да, я уйду, как в сон, в свою обитель...
И там меня найдут мои друзья
- стихи что включат, в сердце, утеплитель,
и будут утешать под шум дождя...

Они не скажут: - "Твоя песня спета",
И боль мою к груди своей прижмут...
Со мною позовут на ужин лето
сорвав, из жёстких слёз, с меня хомут...

Они не будут попрекать за слабость...
Не назовут меня за странности больной...
И сдуют с век тяжёлую усталость...
И на губах моих помолятся со мной...