Я не пишу стихов.
Просто описываю истории про свою жизнь,
Облекая монологи в кавычки простейших рифм.
Будто, это истории не про меня,
А завуалированные смыслы открытых из под одежды стигм.
Которые выжигал металлом оплавленным летами событий.
Чувственных путешествий, ошибок, нарывов…
Конечно, открытий.
В оконцовке,
открытий.

Нет конца у начала.
Если думаешь, что
отрезок
пройден.
Запрокинув забрало,
На глаза,
Как слепая несущаяся вперёд лошадь.
Поступаю,
Как делать нельзя,
Чтоб потом
осознать
происшествие.

Тошнотой и срамом от зеркала.
Пустотой головной боли.
Отметаешь последствия синапса,
Отыграв
эпизод
ролей.

Я б хотел писать о прекрасном.
Путешествиях, солнце.
О прожитых героем коллапсах,
Трансформациях и любви.
Достижениях ежедневных.
Превращал как в спокойных гневных.
И как сам нёс вседобро в день,
Освещая углы темноты.

Побежал.
И присел в пень.
И замёрз от сухой немоты.

Кто? Зачем? Почему? Для чего?
Говорю с собою один.
Мимо… люди…
счастливыми кажутся.
В пиджаках и костюмах пальто.

Диалоги живые и яркие.
Кофе пахнет кремами рук.
Уже осень. И листья красные.
А один я иду по кругу.

С пятаком железным и ржавым,
Не бумажных
купюр
не жадных.

Страшно, что…
Не согрею собой
Твоих нежных
И рук прохладных.

Если б только ты протянула ладонь.

Я бы, может, и духом воспрял.

А пока я…
сырой бледный торф.

И себя где-то там потерял.