Я был у Вас, придуманная мною,
Когда вдруг Вы придумали меня.
Поэт красивый с девой молодою,
И двое нищих ночью близ огня.

Один из них, ладонями сжимая
Листву, стоял. И ветра подхватив
Шум еле-еле слышный, та — другая
Все напевала жалобный мотив.

Поэт стихи протягивал, но дева
Лишь ворох листьев жёлтых получила,
И легкой фальшью старого напева
Поэта будто поблагодарила.

Простите Вы меня, но в слове каждом
Душа лишь деве всё отдать готова.
Напишет Вам поэт стихи однажды,
А нынче – боль несказанного слова...

Я был у Вас, придуманная мною,
Когда вдруг Вы придумали меня.
Поэт красивый с девой молодою –
Поэт и дева ночью близ огня.

Простите мне потерянные строки,
Простите им паденье позади,
Не их вина, что нынче так жестоки
У нас в краю осенние дожди,

Не их вина, что нынче предо мною
Погас под ливнем вдохновенья свет,
Но что я создал, дождь унёс с собою,
Был не жесток он, может, а поэт.

Не верьте мне, моим словам и взгляду,
Лишь верьте им, оставшимся со мной,
Тому дождю, несущему прохладу,
И не иначе, как себе самой.

Тогда, коль вдруг утрачу чувство слова,
Иль если буду так от Вас далёк,
Осенний дождь к Вам возвратится снова,
Прочтёт стихи из непрочтенных строк.


1987 г.