Потёртая куртка и кожи, заломы...
В мягких сгибах, каждого рукава,
Музыкальный практики, аксиомы,
Танцы нот всех, переборов игра.

Он играл постоянно, почти что, всегда,
В клубах ночью и в барах известных,
И струнами плавил неизменно, сердца,
Люда разного, даже неверных.

И к закрытию, ,,Браво!!!''... кричали ему...
Спеть просили ещё, повторить...
Невдомёк только было в тот миг, никому,
Как желал он, любовь возвратить.

Вспоминая рассветы и как прежде пел,
Как играл он, всегда для неё...
С хрипотой от души, в угоду толпе,
Лиры славно точил остриё...

И накатом волны, чувств будующих в нём,
Принимал сразу Музы, дары...
Понимал, что не выжечь тот образ, огнём,
Расжигающий в нём, костры...

Закрывая глаза, он миры открывал...
Их течением, будоражило вены...
Вздымались на шее пульсацией, знал,
Вот где, акта не было точно, измены.

Одиночества сага, как чёрный квадрат,
Как окно всех разлук и потерь...
Казимиру Малевичу стал почти, брат,
Нежный - внутренне, внешне - зверь.

И гитара его, обичайкою верной...
Прижимаясь, отчётливо слышала стук,
Мелодий сердечных, как пространства Вселенной...
С жаждой страстной, его сильных рук.

Их тяга сроднила, венчала скорее...
Дарила свободу... Дышать...
Ночная гримёрка, луна уже тлела..
,,Родная, пошли отдыхать...''...

Музыкант и поэт, одиночка невольно,
Шарманщик эмоций для всех...
Познавший однажды, решил добровольно,
Дать искусству, нести душе... Свет....



                02.10.2021