Бежала от ликующей толпы,
Обиды принимая незаслуженно.
Твою насквозь израненную душу
Несли в огонь на крыльях мотыльки.

В святые клети ей уж не войти-
Теперь иконам реквием прису́жден.
На эшафоте, молча, неуклюже,
Ты бледный лик к ладоням прислонив,

Роняешь слёзы горькие... и лужи...
И снова октябрём сырым простужена...
И пишешь бесконечно от тоски
Тебе, лишь, ТАК понятные стихи...

Бессонница с тобой отныне дружит,
Воровка хитрая и разума и сути,
Плачь и стенай, обманутая кукла,
Тобой нелепо прожитые дни.

А за окошком прошлогодние дожди
Танцуют дивный вальс в ритме анданте,
Под вечность славной музыки Вивальди
Себя предав забвению, всех простишь.