Есть у меня чудесный сад,
Залитый нежным
Лунным светом.
Из голубого хрусталя.
Растает он, увы,
С рассветом...
Когда весь мир
Погружен в сон,
Цветет мой сад
В лучах луны.
Хрустальный сад,
Увы, не пахнет.
И, жаль, не плодоносит он.
Я слышу лишь
Хрустальный звон...
Кто утром мне поверит в это?