Я не звоню, не скучаю, избил мысли наконец не люблю.
Но всё так же день из-за дня переживаю порывы души.
Потихоньку с отчаянием, безумной любовью холст достаю.
Каждую ночь в омуте мыслей своё бытие тихо варю.
Сотворю искусство, распишу картину из иллюзий свой мир создаю.
Крупица за крупицей избыток мыслей их на холст разолью.
Разорву на белом полотне повседневный порядок и хаос для него преподнесу.
Заберу пару траурных нот, для затравки добавлю праздничный день.

Холст красив, безумен, отчаян, болью залит и ею любим, счастьем доволен.
Рисую кривые линии, что так не казисты от того и безупречно красивы.
Судьбою любимый и ей же избит, негативными мыслями холст голод свой утолит.

Все оттенки черни распишу на холсте.
Столь свежи и чисты оттенки на моём полотне.
Все краски мною любимы, мазки я забираю в душе.
Выверну всё бытие, разотру, размажу, распишу кровью все недочёты.

Я рисую автопортрет скитанием лет он будет дополнен.
Вывожу края, мешаю краски, надежды оттенки мой голод не утолён.
Я рисую четверть века, четверть жизни своей и работой я не доволен.
Четверть жизни спустя и портрета крупица.
Четверть века спустя я написал лишь глаза.