Лепестки опадут у тюльпана,
но на сердце не высохнет рана,
мне поможет лишь Santo Stefano,
ненадолго, но все же, пускай...
снова боль, снова слезы, обиды,
и во мне снова что-то разбито,
остаюсь я одна у корыта,
а ты просто уносишься в даль....
в руках нож, а в глазах видны слезы,
мои ноги на зебру похожи,
полоса, полоса снова, снова
уже кожа не чувствует боль....
вот и все. Допиваю Stefano,
и небрежно замотаны раны.
Пустота. Боль, обида, я - дура,
но, скажи, ты доволен собой?