Простимся.
Может быть, не навсегда
я покидаю вязкое пространство
протестов, травли, боли и стыда,
всепоглощающего сетевого рабства.
Пусть мой экран от света отдохнёт
и передаст бумаге эстафету —
там тоже спят солдаты у лафета
и ждут, когда весна растопит лёд.

Простимся.
Я желаю всем добра.
Но, обещаю, я вернусь, ей богу,
когда уколом острого пера
смогу ревакцинировать эпоху.
Моим стихам теперь покоя нет —
их прежняя живая говорливость
в пороховом тумане растворилась
на этой не объявленной войне.

Простимся.
Не перрон и не вокзал
проводят недописанные строки.
Мир разделен на "Против" и на "За",
но Те и Эти наравне жестоки.
Я ухожу, увы, не в тень кулис,
мне режиссёр не приготовил роли,
словца не проронил, свинца не пролил,
пока игрался этот бенефис.

Простимся...
может быть, не навсегда.
А, может статься...
не хочу о грустном...
Пусть солнце разольется на снега
над нашим неопрятным захолустьем
и мы заговорим не о войне,
а о любви, о дружбе и о мире,
о том, как птиц с ладони накормили,
и снова оживут стихи во мне.

Простимся
от слезы и до поры,
как говорится, ни руки, ни слова.
Пусть будут облака белым-белы,
я никому не пожелаю злого.
Вернусь, когда над нами грянет мир,
когда добро не будет с кулаками,
и под прицелом зорких кинокамер
мы выйдем из зашторенных квартир.
13 марта 2022