-Сегодня как в Стамбуле?
-Холод.
-В Париже как?
-Промозглый дождь...
Надежды слабой звонок- повод.
В пустых словах - спасенья ложь.

Кусает снова эхо телефона.
В который раз воскресну и умру.
Портрет её - бездушная икона.
И я по-прежнему его боготворю.

Без слов. Молчание упрямо дышит.
Глаза ласкают образ вдалеке .
И бесконечное письмо разлука пишет.
На мыслями истерзанном листке.

-В Стамбуле как?
-Вчерашний холод.
-В Париже-
Непрерывный дождь...
Так неприветлив старый город,
В котором ты меня не ждёшь.