Я все так же бесстыже
топлю свою печень
в количествах алкоголя
немыслимых даже почившим поэтам,
заедая тоскливое сердце
мечтами о море.

Ты наверху где-то вечно:
то в облаках, то на троне.
Твой взгляд свысока
не дает моей ране покоя,
а органы дальше крошатся
в надежде о море.

Я давно не чувствую боли.
Разве что по утрам
голова похмельно ноет,
безнадежно трясутся пальцы
в письмах к тебе, и сьедает горе
по лучшим нашим моментам
бывшим у моря.