Вот чистый лист, пиро,чернила,
и отблески былого мира,
вот в защеркальном отражении,
прошедший день календаря,
так по нелепому суждения,
маячить сквозь разорванных бумаг,
и что то подбирать как рифму.
А между строк пронзая мысли.
Палитра красок из окна,
да и в округе тишина,
весна пропитанная гарью,
забитая от всех прекрасных,
от нас до вас лишь пару строчек.
Картечь и рваная струна,
забытое нелепое словечко,
избитая как форма радости,
как долгожданный выходной,
на горизонте за спиной,
и все порой так по напрасну,
играя в чью то злую роль,
как рог судьбы как ветер в поле.
Чернильной краскою заляпает весь стол,
и будет жаль то что мы тратим время,
пустая ржавая дыра,
из мусора,
в которую закину смело,
произведение которое не понравилось никому,
да и писался очень зря.