У нас октябрь, и небо стало плоским,
а по земле расходятся круги.
Я повторюсь и нареку вас — Постум,
хоть звал недавно именем другим.
Пусть будет так: ни знамени, ни отчеств.
Хоть мы близки, перехожу на "Вы".
Из всех когда-то слышимых пророчеств
запомнилось лишь скорбное: "Увы..."

Ну, как вам Рим? Ах, вы уже в Париже,
а север вам порядком надоел?
И что там на рейхстаге наши пишут?
У нас теперь все больше тратят мел
на грифельные доски, воспитуя
любовь к одним и ненависть к другим.
Бездельничают лавочки и стулья
и раздаётся отовсюду гимн.

Кров подтекает, стены красит плесень,
все меньше слов, все больше между строк.
Когда не понимаешь новых песен —
твой век уже не делится на сто,
но хорошо, когда его остаток
разделишь с той, кого желал раздеть.
Известна мне всего одна константа —
смерть.