Обиды,

Что тянулись
День за днем,

Она хранила
В маленькой тетрадке.

Слова которой
Выжженны
Огнем…

Слова что бились
В муках,
В лихорадке.

Она вносила все
В свою тетрадь

Всю злость и грязь,
Что день за днем

Встречала,

А по ночам…
Когда весь город спал,

Она её тихонько

Открывала…

И вот сидит она

Одна,

В ночной тиши,

Тетрадь листая,
Слезы вытирая.

Не понимая почему?
И чем ?

Она всем этим людям

Не такая.

И представляя всё
В черных тонах,

Она вновь это
Со слезами проживала.

И сцены мести,
Злости и расправ,

В головке детской, представляя,

Рисовала .

И отомстив обидчикам
С полна,

Она тетрадку аккуратно
Закрывала,

Надеясь в то, что завтра
Все пройдет,

Глаза закрыв свои
Тихонько засыпала.

И так тянулись годы
И года,

Тетрадь её всё больше
Становилась.

Ведь чудо, что ждала,
Так от людей

Не наступило,
Не настало,

Не случилось.