Я напишу на тебе стихи.
Возьму чёрную тушь.
Окуну в неё кисть
И замру на мгновенье.
Ты мой чистый лист
И мой тёплый поток вдохновенья.

Твоё тело как холст.
Примешь все от меня.
Чем наполнены мысли мои и душа
Чем наполнил себя…
В это время и в это мгновенье

И вот первые строки пошли по плечам.
Твоё сбилось дыханье,
Но ты не подвижна.
Ты боишься вспугнуть этот таинства миг.
На тебе появляется новая тема.
На тебе зарождается стих.

По спине кисть танцует.
Рисует узоры.
Буквы словно петельки
Сплетая в слова.
И вальсируют строки…
К пояснице, по бёдрам…
Ты и я в ожидание даже вечер притих.

Вот поставлена точна.
И мир снова вернулся.
Прочитать нужно строки,
Что же кисть нам дала?
А дыхание сбилось. А дыхание часто.
Мы с тобой замирали
Не вспугнуть бы слова.

Нам двоим интересно
Что же кисть написала.
Но читать не торопимся,
Чтоб продлить тайны миг.
И то время без времени
Где два сердца стучали
Замирая от радости и волшебства

Мы так ждали финала…
А стал важен процесс.
И рождён новый стих от поэта и музы.
Но что может быть лучше чем тайны ларец?
Сам процесс созидания?
Тихие звуки?
И прочтя цепи строк…
мы почувствуем горечь разлуки…
Захотим ощутить новый стих.
Новый вкус волшебства.

✍️ Сергей Патов