Смотрю на улицу, там серость
такая же, как в моей голове.
Мысли прокручивают разную мерзость,
будто чужой, поселился во мне.

Что интересно, снаружи все ярко.
Быт и работа достойны наград,
но тот, чужой, отравляет все ядом.
Ждет перемен, он не хочет назад,
в быт и работу , что приторно сладки,
что отравляют мое существо.
Что закрывают мечты, словно складки,
лишь бы закрытым оставить окно.

Не открывать, ни за что, пусть там затхло.
Пусть тот, чужой, задохнется совсем.
Но переменами, пахнет так сладко,
вот бы все бросить и нету проблем.

Разве чужой ? Разве хочет он боли ,
та что «живое» сжигает внутри.
Нет, то душа, так стремится на волю.
Нет, это сердце, что стонет в тиши.
___________________________

P.S.
Сегодня мне снился Париж.
Но не такой, каким я его знаю,
а с новостройками и деловой суетой.

-Нет! -Кричала я во сне.
- К черту вашу пустую современность! Верните мне мой старый, уютный Париж.

А там, вдалеке, где монмартр, заходило солнце…